El cuarto disco de la banda catalana, producido por el estadounidense Jake Aron, marca la apertura sonora hacia nuevos terrenos dentro del pop, pero no desvirtúa la aparición de los Manel más reconocibles, ni el sabor añejo de historias intemporales.
Qué: Disco (edita Warner)
Escuchar a Manel es subirse a un tren de cercanías. Aunque la música que hace brotar de sus muy comedidos amplificadores suele transportar a lugares lejanos, aunque la voz de Guillem Gisbert siga recordando poderosamente a un Serrat joven, la sensación del viajero/oyente es de proximidad. Son las de Manel canciones de calima y trote, con letras que lanzan dardos sin perder la compostura anímica (BBVA) o escenifican con precisión una montaña rusa emocional (Las cosinas) para adentrarse a golpe de sintes en el pop nuevaolero (Temps de Collserola, que ralentiza el paso del Suburbia de Pet Shop Boys) o guiñan el ojo sin tapujos a Juan Luis Guerra en un tema, La serotonina, en el que se atreven con un ritmito en trampantojo merenguero que deriva en una suerte de soka/country, con el toque de tambora y el tenedor de güira como colchón; osados, los tipos. Y precisos como un cirujano atiborrado de betabloqueantes.
