Es una revisión. Un revisitado, más bien. Silvia Pérez Cruz se acerca a las canciones con mueca cómplice, procurando no repetir modismos; parece traerles el regalo de un vestido nuevo, para que luzcan aún más cuando se presenten en sociedad… o en petit comité, si se tercia.
El quinteto de cuerda que viene acompañando a Silvia Pérez Cruz en los escenarios desde hace un tiempo ejerce una doble tarea: tamizar el material para cocinarlo de otro modo y, al mismo tiempo, centrifugar la emoción (a bajas revoluciones, para qué correr) que siempre está presente en el desempeño de la catalana cuando sube a un escenario.
Todo eso anda ya comprimido (que no compactado: lo de esta artista es un caudal que precisa de poros para circular) en un álbum que sirve perfectamente de tentempié en lo que llegan nuevos poemas musicados. Ella hace de la célebre Lambada un divertimento de aire vienés, remenea con ukelele y violines el Ai, ai, ai que la ha descubierto al gran público, le riza el alma a Chicho Sánchez Ferlosio al recoger su Gallo rojo, gallo negro o reconduce el Hallelujah de Cohen hacia donde solamente ella puede llevarlo: una hornacina del alma, con la luz titilante.
Por suerte para todos, Silvia Pérez Cruz puede hacer lo que le dé la gana sin bajarse jamás de la excelencia. Una frase errada de raíz, la anterior, dado que la potestad de crear desde las entrañas debiera ser lo habitual, no un derecho adquirido: sin embargo, cuando hay tanta calidad en la señal emisora, el contenido se reviste inmediatamente de una pátina hermosa, independientemente de lo que aborde el relato en cuestión.
Pero… bueno, en conclusión, este disco (este talento brutal, si pasamos de lo coyuntural a lo irrestricto) no debe ser sujeto de análisis académico. Es harina de otro costal: uno se pone bajo su influjo, en una zona donde las notas le acaricien, y que pasen los minutos. Las horas.
